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nessuno di quelli con cui parlo è felice. io men che meno. ognuno ha le sue e ce n'è per tutti i gusti.

piango regolarmente. non conto più su nessuno. cammino meccanica in una solitudine infinita. ogni conversazione è superficiale, ogni discorso è frettoloso.

le amiche e gli amici che credevo più vicini ormai non condividono niente con me. sono l'ultima ruota dei loro carri.

la persona fisicamente a me più prossima mi ha nascosto per mesi i suoi sentimenti, peraltro corrisposti in modo platonico, con un collega, amico, nonché coabitante di un certo vegetale a me ben noto.

egoista e biologica penso che l'unico modo per uscire da questo dolore lacerante di tutti i giorni sarebbe riprodurmi, e obbligare qualcuno ad amarmi e a vivere in nome e per conto mio.